L’ange de la moisson

Dans le crépuscule du soir, il se tenait là, soudain. Étaient-ce mes propres yeux qui le voyaient ou était-ce mon œil intérieur, je ne sais plus.

L’espace d’un instant, mon regard n’était plus dicté par les journalistes : je voyais à travers le temps et l’espace, et je retenais mon souffle.

Devant moi se tenait un ange de la moisson, plus grand que la plus haute montagne, silencieux et saint, attendant que la trompette lui donne le signal du départ.
Tendu d’impatience, il regarde au loin, par-dessus les champs de blé et d’ivraie. Par-dessus les hommes et leurs choix, par-dessus la lumière et les ténèbres.

Le temps s’égrène et l’homme fait des projets, jusqu’à ce que la cloche de la moisson les réveille en grondant.
Et qu’ils soient rassemblés, avec des paniers remplis de leurs actes, pour la grande pesée.

« Heureux les doux, car ils fleuriront à jamais sur la terre renouvelée », dit sans paroles l’ange de la moisson.

Niels Zwaan, juin 2022, à propos de Mt 13:24-40